Tired.

He dormido a primer hora, he temblado y por eso me asusto, por eso me canso antes de despertar. He pensado en la crítica, las moscas, la adolescencia. He pensado en ideas no tan brillantes: En no sistematizo, en no ser campaña. Ser real. Qué ansiedad que sentía todo el tiempo.

Me oculto del mundo y aguardo el cemento. Tejo ciervos que hablan mientras camino, mas me callo porque no sé porque no lo entiendo, me pierdo, no asusta la constancia. La literatura, la monotonía de ocultarse en el baño para drogarse y no saber si es cefálica o cubital.

Cuánto más me muerde y me mata, el horror, lo lesbico, la curiosidad, el ruido, el ruido no lo escucho, el ruido no lo escucho y me asusta. El sonido, qué terrible es la radio. Mi casa, estoy cansada de los gritos. Me siento insecto y el frío vuelve. El encierro vuelve. Las arterias se rinden. Me rompe. Los llamo por teléfono ¿dónde están? No responden. Sí estoy cansada.

Por eso no sobrestimo, por eso no espero los cuervos, por eso me asfixio. Me matan dentro y yo también me ahogo. Más desnutrida no puedo estar. Sí estoy cansada. A qué sabe el fuego para hacer tanto frío, no quiero más estática, no quiero más ruido. Sí estoy cansada, ya estoy cansada.